poniedziałek, 24 kwietnia 2017

Gdy życie ludzkie nic nie znaczy (I. McGuire, Na wodach Północy)

Wydawać by się mogło, że nie da się zbyt wiele nowego wymyślić, decydując się na konwencję powieści, której akcja dzieje się w połowie XIX wieku daleko od stałego lądu, załogę tworzą ludzie przypadkowo dobrani, a pierwotne w swoim wymiarze zło czyha tam, skąd nie ma ucieczki. Statek wielorybniczy staje się odpowiednikiem małej zamkniętej społeczności – wyjątkowo surowej, okrutnej, obojętnej na cudze cierpienie. Choć członkowie załogi pozornie powinni tworzyć wspólnotę, w tym wypadku przypominają dzikie zwierzęta, które tylko czekają na dobry moment, aby rzucić się komuś do gardła. Nie ma tu miejsca na uczciwość, lojalność, pomoc, godność, czy szacunek dla drugiego człowieka. Już sam moment założycielski wyprawy jest naznaczony kłamstwem i zbrodnią. Chodzi o to, by zatopić statek w sprzyjających „tragedii” warunkach i zarobić fortunę na otrzymanym później odszkodowaniu. Plan pozornie doskonały szybko się komplikuje. Problemem jest lekarz okrętowy, człowiek dziwny, bo godzący się na marne zarobki, człowiek z przeszłością, walczący niegdyś w Indiach i, jak się okaże, zadający zbyt dużo pytań. Groza, pochłaniająca coraz bardziej płynących donikąd wielorybników, sportretowana jest tak, że niemal namacalnie odczuwamy duszną atmosferę i brak możliwości wyzwolenia towarzyszące bohaterom. Wspomniane zło, które zaczyna triumfować w sposób brutalny, odrażający, chciałoby się powiedzieć, barbarzyński, staje się częścią niemalże filozoficznej dysputy nad możliwościami tkwiącymi w człowieku, nad etycznym uwikłaniem jego czynów, nad sensem i potrzebą moralności, nad siłą zbrodni i pozorną słabością prawości. McGuire napisał powieść niepokojącą, tradycyjną, jeśli chodzi o pomysł, nowoczesną pod względem realizacji, oryginalną w swojej wymowie, mroczną, ale i filozoficzną zarazem. Bardzo dobre.


Ian McGuire, Na wodach Północy, przeł. Bartosz Kurowski, Wyd. Prószyński i S-ka, Warszawa 2017. 

niedziela, 23 kwietnia 2017

Współdzielenie zła (J. Ostrowski, Ostatnia wizyta)

Kolejna odsłona serii łączącej faktograficzne umocowanie z powieściową formą okazuje się wyjątkowo ciekawa. Nie tylko z tego powodu, że zbrodnia, do której dochodzi, zakorzeniona jest w tym, co miało miejsce w okresie II wojny światowej, a autorowi udaje się znakomicie odtworzyć pełne niepokoju czasy powojenne. Ludzie o szemranych życiorysach zmieniają swoje biografie i stają się kimś innym, pamięć o przeżyciach z czasów okupacji okazuje się wiedzą niełatwą i niechcianą, a przeszłość może się upomnieć o swoje nawet po upływie wielu lat. Książka ta ma charakter szczególny, ponieważ zmusza czytelnika do zastanowienia się nad współodpowiedzialnością za dokonane zło. Ostrowski opowiada w taki sposób, by żadna z postaci nie pozostała jednoznaczna i papierowa. Nawet sąsiedzi tego, który porywa lekarkę, więzi ją i się nad nią znęca, mają swój rys szczególny, podobnie jest w przypadku funkcjonariuszy KGB grożących głównemu bohaterowi i pokazujących mu, że jego pozycja jest dużo niższa, niż dotychczas sądził. To bardzo ważna cecha tej opowieści – zapamiętujemy nie tylko przestępcę, Zbigniewa Pielacha, reprezentującego czyste zło, i jego żonę, ofiarę przemocy domowej, ale również wszystkie pozostałe osoby, które pojawiają się w tej historii. Początkowo nasza uwaga koncentruje się na mężczyźnie, który dokona zbrodni. Pozornie nie dzieje się nic nadzwyczajnego, choć mamy do czynienia z osobowością psychopatyczną, odczuwającą przyjemność z zadawania cierpienia i bólu. Ta pierwsza część bliska jest powieści psychologicznej, mrocznej, odsłaniającej dramat kobiety będącej żoną mężczyzny okrutnego. Niepostrzeżenie klimat opowieści zmienia się. Na plan pierwszy wysuwa się wątek kryminalny i historyczny. Pielach dostaje zadanie do wykonania, musi więc wykazać się sprytem i skutecznością. Następnie powieść przeradza się w thriller. Jesteśmy świadkami nie tylko zbliżającego się triumfu zła, ale i obserwujemy z jednej strony zmienianie się porwanej lekarki, z drugiej przerażające zachowanie żony przestępcy. Ostrowski znakomicie oddaje to, co dzieje się za zamkniętymi drzwiami. Kiedy przetrzymywana lekarka jest przesłuchiwana, wystarcza kilka zdań opisujących jej stan po wyjściu agentów; kiedy porywacz faszeruje kobietę zawyżonymi dawkami leków, również nie trzeba wielu słów, by zorientować się, jak wielki gwałt zadano psychice ofiary. Równie intrygująco zostaje opisane to, co dzieje się z żoną Pielacha. W imię własnego bezpieczeństwa, ze strachu, kobieta staje się wspólniczką przestępcy. Wie o uwięzieniu lekarki w ich własnym domu, ale nie robi właściwie nic, by ją uratować. W efekcie to właśnie żona mordercy, kobieta stłamszona i doświadczająca ciągłego lęku, okazuje się dużo bardziej potworna w swojej obojętności i zaślepieniu. O ile litości ze strony Pielacha nikt się nie spodziewa, o tyle takim okrucieństwem ze strony jego żony wszyscy chyba będą zaskoczeni.


Jacek Ostrowski, Ostatnia wizyta, Wyd. Od Deski do Deski, Warszawa 2017.

sobota, 22 kwietnia 2017

Podróżowanie (nie tylko) terapeutyczne (P. Theroux, Szczęśliwe wyspy Oceanii)

Theroux w charakterystyczny sposób opisuje kolejne miejsca w poszukiwaniu postępów cywilizacji, ale i trwałości tradycji przekazywanej z pokolenia na pokolenie. Jego pytania zadawane wodzom i rozmowy prowadzone z miejscowym czasami więc odsłaniają paradoks wpisany w postrzeganie miejsc odległych i trudno dostępnych, a mianowicie założenie, że jeśli chodzi o kultywowanie pewnych zwyczajów nic się tam nie zmieniło. Autor podróżuje w dość brawurowym stylu, ze składanym kajakiem, z gotowością do poddawania się przypadkowi, z akceptacją dla wyzwań czyhających na niego na kolejnych wyspach. Czasami to, że notuje swoje wrażenia, budzi zdziwienie i niechęć, innym razem słyszy, że pewnie pisze w stylu Theroux. Skwapliwie wówczas potwierdza. Zdarza się, że towarzyszy mu lektura. Na Wyspy Trobrianda udaje się na przykład z książką Malinowskiego i chętnie porównuje ustalenia słynnego antropologa z własnymi. Decydując się na przybycie do niektórych miejsc nie wie do końca, co go może spotkać. Czasami więc naraża się na niebezpieczeństwo, które z perspektywy czasu opisuje w ironicznym stylu i z przekonaniem o panowaniu nad sytuacją. Samotna wyprawa podróżnika ma wymiar terapeutyczny. Autor przyjmuje zaproszenie na spotkania autorskie, następnie przedłuża swój pobyt w tym rejonie świata, chce bowiem zapomnieć i pogodzić się z rozpadem małżeństwa. Obserwowanie innych ludzi pozwala na chwilowe niemyślenie o sobie. Porażka w życiu prywatnym staje się więc pretekstem do ekscytującej podróży w nowe miejsca, ale i w nowe obszary samego siebie. Z następujących po sobie impresji dotyczących kolejnych wysp wyłania się dość przygnębiający obraz – świata, który jest zaledwie cieniem tego, czym był kiedyś, ciągle obecnego rasizmu i poczucia wyższości białych, wreszcie cywilizacyjnej przemiany, której skutki dla plemion są w dużej mierze negatywne.


Paul Theroux, Szczęśliwe wyspy Oceanii. Wiosłując przez Pacyfik, przeł. Michał Szczubiałka, Wyd. Czarne, Wołowiec 2017. 

piątek, 21 kwietnia 2017

Triumf prostactwa (M. Kącki, Fak maj lajf)

Marcin Kącki nie jest jedynym reporterem, który postanowił spróbować swoich sił w prozie. Od lat w obu aktywnościach świetnie sobie radzi chociażby Michał Olszewski, a ostatnio także Andrzej Muszyński. Wydawnictwo akcentuje na okładce fakt, iż „Fak maj lajf” to pierwsza powieść reportera. Do sztuki reportażu odwołuje się tekst reklamowy umieszczony pod tytułem. To zresztą bardzo ciekawy przypadek. Wydawca sugeruje bowiem, że powieść portretuje lepiej współczesną rzeczywistość niż niejeden reportaż. Pamiętając o tym, iż z kolei reporterzy wielokrotnie zaznaczają, że prawda jest atrakcyjniejsza niż fikcja, takie przekomarzanie się reklamujące dany gatunek wypada dość zabawnie. Powyższe uwagi potraktujmy jednak jako rozważania na marginesie, nie są one bowiem najważniejsze. Dużo bardziej istotne jest to, że debiut prozatorski Kąckiego można uznać za udany. W swojej pracy dziennikarskiej autor uprawia reportaż zaangażowany społecznie. Nie ukrywa, że pewne rzeczy go irytują, denerwują, oburzają oraz że należy piętnować zło. Tę wściekłość widać i w „Fak maj lajf”, choć w nieco innym wydaniu. Kącki na szczęście nie pisze powieści edukacyjnej, nie próbuje tworzyć manifestu, nie moralizuje. Jego opowieść o świecie zdominowanym przez brukowce przypomina jednak ostrą jazdę bez trzymanki. Autor obnaża brak skrupułów tych, którzy kupczą czyjąś prywatnością lub są gotowi dowolnie ją kreować. Pokazuje brak zasad i cynizm. Odsłania gotowość wzajemnego zwalczania się mimo grania w tej samej drużynie. Pośrednio stawia pytanie o granice wstydu, o wyrzeczenie się godności, o szacunek do siebie i do innych ludzi. Znakomicie bawi się językiem. Ci, którzy stają po stronie chamstwa i prostactwa, nie stronią od wulgaryzmów, a swoje ubóstwo intelektualne traktują z dumą, uważając innych za frajerów. Kącki nie waha się zasugerować, że najlepsze karty rozdają ci, którzy niewiele sobą reprezentują, a oddawanie kolejnych pozycji tym, którzy za nic mają jakiekolwiek wartości, skutkuje dominacją infantylności i wiadomości pozornych. Powieść – przestroga, powieść – kpina, powieść – ostrzeżenie, powieść – epitafium dla poważnego dziennikarstwa. Powieść popularna, ale do uważnej lektury.


Marcin Kącki, Fak maj lajf, Wyd. Znak, Kraków 2017.

czwartek, 20 kwietnia 2017

Walka o siebie (C. de Robertis, Bogowie tanga)

Książka de Robertis to klasyczna opowieść o walce, na jaką decyduje się bohaterka, by żyć zgodnie z własnymi marzeniami. Niebanalny jest pomysł, zgodnie z którym kobieta próbuje zrealizować swoje cele. Autorka proponuje czytelnikom bardzo udaną powieść z kręgu literatury środka. Łatwo dostrzec jej emancypacyjne przesłanie oraz wpisanie się w szereg fabuł, w których kobieta, udając mężczyznę, wkracza w świat niedostępny dla jej płci. W „Bogach tanga” symbolem przekroczenia jest nie tylko męskość. Taką granicą jest bycie na emigracji, wyrzeczenie się rodzinnego kraju po to, by móc decydować o swoim losie, granie na skrzypcach w zespole muzycznym specjalizującym się w grzesznym tangu, wreszcie odwiedzanie burdeli i relacje miłosne z kobietami. De Robertis portretuje doświadczenia swojej bohaterki w taki sposób, by dać do zrozumienia, że jasno wyznaczone granice oddzielające świat męski i kobiecy, bardzo często bywają umowne i to od ludzi zależy, ile wolności zaoferują sobie i związkom, w których tkwią. Rzeczywistość, w której znajduje się młoda Włoszka, Leda, nie jest dla niej przyjazna. Mąż, którego poślubiła per procura, nie czeka na nią tak, jak byli umówieni. Raptem okazuje się, że musi radzić sobie sama. Praca w szwalni, którą podejmuje, jest źle płatna. Ulice są niebezpieczne dla młodej kobiety. Leda postanawia zrobić krok w kierunku, który napawa ją lękiem, ale i fascynuje ją. Uczy się grać tango na skrzypcach, wkłada ubrania męża, obcina włosy, porzuca suknie i rozpoczyna nowe życie. Zmienia też imię. Odtąd Leda to Dante. De Robertis opowiada o perypetiach Ledy w dość przewidywalny sposób, nie zmienia to jednak faktu, iż w jej losach jest coś urokliwego. Ta historia może się więc podobać, zwłaszcza jeśli weźmiemy pod uwagę klimat funkcjonującego w rytmach tanga miasta i zdeterminowanie bohaterki.


Carolina de Robertis, Bogowie tanga, przeł. Anna Dobrzańska, Wyd. Albatros, Warszawa 2017.

środa, 19 kwietnia 2017

Rodzina w depresji (K.O. Knausgård, Wiosna)

Kolejna część autobiograficznej serii Knausgårda skoncentrowanej na porach roku pozostaje peanem na cześć ojcostwa, ale jednocześnie jest zapisem czasu, kiedy rodzina mierzy się z dużym problemem. Pisarz okazuje się wyczulonym na codzienność archiwistą tego wszystkiego, co dzieje się na wyciągnięcie ręki. Chce zapamiętać jak najwięcej, by przekazać dziecku swoimi słowami ten obraz świata, który przez córkę nie może zostać zapamiętany. Ojciec świadomie wchodzi więc w rolę przekaziciela i historyka codzienności, chcąc uchwycić przemijanie, narodziny nowego, odkrywanie i zachwyt. Dokonuje porównań między najmłodszym dzieckiem a starszymi, kładąc nacisk na powtarzalność niektórych przeżyć oraz ich wyjątkowość. Nowe dziecko jest kimś osobnym, ale i częścią wspólnoty. Pisarz stara się więc uchwycić relacje z rodzeństwem, z otoczeniem, z matką. Ta ostatnia jest w przypadku tej części osobą wnoszącą mrok w naznaczonych radością z powodu nowego życia ludzi. Kobieta cierpi na depresję, ciąża tylko na chwilę wycisza jej smutek, by następnie ujawnić się ze wzmożoną siłą. Knausgård opisuje więc swoje bycie ojcem – za każdym razem jest to inne doświadczenie, ale i bycie mężem zainfekowanym ciemnością pochłaniającą żonę – w tym wypadku również można mówić o szczególności tego, co tylko pozornie się powtarza. Rodzina z nowym dzieckiem mierzy się więc nie tylko z wyzwaniem związanym z przedefiniowaniem reguł rządzących ich małą wspólnotą, ale również z trudną próbą towarzyszenia komuś bliskiemu, kto wyrzeka się uczestnictwa w życiu. Tym razem, choć pisarz pozostaje wierny opisywaniu zwyczajności, nie popada w banał i nie próbuje serwować czytelnikom pseudofilozoficznych rozważań. Dzięki temu mamy do czynienia z interesującym głosem z frontu (nie)codzienności.


Karl Ove Knausgård, Wiosna, przeł. Milena Skoczko, obrazy: Anna Bjerger, Wydawnictwo Literackie, Kraków 2017.

wtorek, 18 kwietnia 2017

Do dyskusji i reakcji (A. Domosławski, seria „Świat bez tabu”: Kapuściński non-fiction, Gorączka latynoamerykańska, Śmierć w Amazonii, Wykluczeni)

Wydawnictwu Wielka Litera należą się słowa uznania za zainwestowanie w twórczość i promocję Artura Domosławskiego. Wznowienie części dzieł reportera w serii o znaczącym tytule „Świat bez tabu” to nie tylko deklaracja, iż mamy do czynienia z tytułami ważnymi, ale i kontynuowanie tak burzliwej i w swoich odsłonach kontrowersyjnej dyskusji na temat biografii Kapuścińskiego. Nie bez powodu na okładce „Kapuścińskiego non-ficton” pojawia się wyeksponowana adnotacja: wydanie pełne. W ten sposób wydawca staje po stronie Domosławskiego i pośrednio zabiera głos w sprawie – opowiada się za dyskusją, za szacunkiem, którego nie wymazują wątpliwości, za prawem do rozmawiania o każdym i o wszystkim. To deklaracja istotna z kilku co najmniej powodów. Po pierwsze, niezależnie od tego, jakie jest nasze zdanie na temat biografii Kapuścińskiego, źle by się stało, gdyby książka ta była pozycją niedostępną. Domosławskiemu udaje się pokazać człowieka, który schodzi z piedestału, ale nie przestaje być mistrzem uprawianego gatunku. Reporter eksponuje nie tylko chwile, w których można podziwiać profesjonalizm, determinację i brawurę Kapuścińskiego, kładzie również nacisk na chwile słabości, wikłające człowieka w jego czasy, w politykę, w wybory związane z pisaniem i funkcjonowaniem między dziennikarstwem a literaturą. Po drugie, książce Domosławskiego potrzebna jest ponowna lektura i ponowna recepcja. Mam wrażenie, że lata, jakie upływają od śmierci Ryszarda Kapuścińskiego, działają na korzyść tej publikacji. Mocniej i dramatyczniej wybrzmiewa widoczny w niej spór między uczniem a mistrzem, konflikt idei, dziedziczenie przy jednoczesnej konieczności znalezienia własnego głosu. Po trzecie wreszcie, bardzo ważną decyzją wydawcy jest umieszczenie na końcu książki obszernego tekstu autorstwa Piotra Bratkowskiego. Dziennikarz rekonstruuje dyskusję, jaka miała miejsce po wydaniu biografii w 2010 roku. Bratkowski akcentuje nie tylko, tak to ujmijmy, spór o pryncypia, jaki miał wówczas miejsce, ale i specyficzne połączenie środowiskowości i uniwersalności konfliktu. Z jednej bowiem strony kwestie prawdy w reportażu, możliwość ubarwiania faktów, konieczność lawirowania w okresie PRL-u czy życie prywatne to były sprawy obchodzące rodzinę i reporterów, z drugiej Kapuściński traktowany był i jest jako dobro narodowe, nic więc dziwnego, że kolejne upubliczniane polemiki interesowały dużo większą i bardziej zróżnicowaną grupę ludzi. Wydawca nie poprzestaje na tekście Bratkowskiego, umieszcza również wypisy z poszczególnych wypowiedzi będących głosem w sprawie. Czytelnik otrzymuje więc rodzaj antologii z objaśnieniem, co niewątpliwie ułatwia mu zapoznanie się z problemem książki, o której debatowano na salach sądowych.
W serii wznowiono także „Gorączkę latynoamerykańską”. To nie tylko ważna publikacja w dorobku Domosławskiego, ale i jeden z ważniejszych reportaży polskich, które ukazały się w XXI wieku. Reporter znakomicie pokazuje specyfikę narodzin, funkcjonowania i umacniania się dyktatur wojskowych w Ameryce Łacińskiej. Znajomość tematu, umiejętność wyjaśnienia zawiłych zależności politycznych i społecznych, wreszcie poruszające świadectwa ludzi, którzy stali się ofiarami tortur, stracili bliskich, nigdy nie zapomnieli przeżytej traumy – to niewątpliwe atuty tej książki. „Gorączka latynoamerykańska” powinna być zresztą lekturą obowiązkową dla wszystkich tych, którzy chcą zrozumieć nie tak odległą przeszłość Argentyny, Meksyku, Chile, Brazylii, Kuby, Wenezueli czy Kolumbii. Domosławski okazuje się przewodnikiem kompetentnym, wtajemniczonym i nieunikającym tematów trudnych.
Widać to zresztą także w dwóch pozostałych książkach wznowionych w ramach serii. Co prawda w przeciwieństwie do „Kapuścińskiego non-fiction” i „Gorączki latynoamerykańskiej” są to pozycje dużo bardziej dostępne – „Śmierć w Amazonii” to książka z 2013 roku, a „Wykluczeni” z 2016, koncepcyjnie znakomicie wpisują się w ideę serii. Pokazują bowiem bogactwo zainteresowań Domosławskiego oraz odsłaniają zaangażowany charakter jego tekstów. „Śmierć w Amazonii” i „Wykluczonych” można bowiem traktować jak swego rodzaju dyptyk. Autor powraca bowiem do bezmyślnego eksploatowania przyrody przez człowieka, akcentuje anonimowość ofiar w świecie, w którym nikt się o człowieka nie upomni, obnaża nierówności społeczne, piętnuje biedę, na którą ci, którzy mogliby pomóc, reagują obojętnie. Szkoda, że serii tej nie poszerzono o „Chrystusa bez karabinu” (przydałoby się wznowienie tej książki w wersji uaktualnionej, zwłaszcza że krytyczny namysł nad pontyfikatem Jana Pawła II wydaje się dzisiaj potrzebny) i wywiady z tomów „Świat nie na sprzedaż” i „Ameryka zbuntowana”. Ale i bez tych książek „Świat bez tabu” jest projektem wartym uwagi i uważnej lektury.


Artur Domosławski, Kapuściński non-fiction, Gorączka latynoamerykańska, Śmierć w Amazonii, Wykluczeni, Wyd. Wielka Litera, Warszawa 2017.

poniedziałek, 17 kwietnia 2017

Czarny tort (P. Soukupová, Pod śniegiem)

Powieść czeskiej pisarki zapada w pamięć, wzrusza, skłania do refleksji nad codziennością i własnym uwikłaniem w życie rodzinne. Brzmi banalnie? Niekoniecznie. Soukupová unika opisywania chwil, które można by nazwać szczególnymi. Jest specjalistką od zwyczajności. Opisuje rzeczywistość, w której pozornie niewiele się dzieje. Szybko jednak odkrywamy, że złudzenie nijakości skrywa wielkie emocje, mnóstwo niechęci i czułości zarazem, potrzebę prawdy i konieczność udawania. Soukupová to mistrzyni portretowania tego, co rozgrywa się w spojrzeniu, przemilczeniu, półsłówkach, drobnych złośliwościach. Bohaterowie jej książki przecież wcale się nie ranią – nie ma tu wielkich słów, oskarżeń, sytuacji, które odsłaniałyby swoją dramatyczność. A jednak cierpienie jest w tej opowieści aż namacalne. Wynika z tego, do czego nie doszło, z tego, co się utraciło, z niewypowiedzianych na głos myśli, z poczucia straty, której nie da się niczym zastąpić, z niemożności porozumienia, bo nikomu na nim nie zależy i być może nigdy tak naprawdę nie zależało. Pisarka opowiada o jednym dniu z życia pewnej rodziny, dniu szczególnym, bo wszyscy zbierają się, by uczcić urodziny ojca. Zanim jednak na stole pojawi się tort i rozpocznie się świętowanie, będziemy świadkami podróży, w której napięcie będzie rosło, a obcość mieszać się będzie z bliskością. Trzy siostry, z których każda wybiera inny model życia, każda ma inny temperament i każda zajmowała w dzieciństwie inną pozycję w rodzinie, jadą samochodem do ojca. Towarzyszą im dzieci i pies, cień obecnych w ich życiu i utraconych mężczyzn, gotowość świadczenia na rzecz obranego modelu życia i wychowania potomstwa. Soukupová z dużą wrażliwością, ale bez sentymentalizmu, pokazuje fasadowość dorosłości bohaterek. Kobiety pozostają zranionymi dziećmi, a ich aktualne relacje znaczone są tym, co wydarzyło się, kiedy były małe. Jadąc do rodziców, nie przestają ze sobą konkurować o ich względy. Każda chce być tą najlepszą córką, a faworyzowanie jednej czy drugiej siostry odczytują jako doświadczenie równie bolesne jak kiedyś. Nie spodziewają się, że będą musiały zmierzyć się z jeszcze jednym wyzwaniem, dużo poważniejszym niż wspólna podróż zapchanym do granic możliwości autem. Matka i ojciec pokażą im, że coś co wydawało się trwałe, może się skończyć tak po prostu, bez fajerwerków, bo w którymś momencie ktoś będzie miał dość tego, co tak długo tolerował. Uroczystość, która miała być okazją do bycia razem, obnaża obcość dzielącą rodziców, dzieci i wnuków. Okazuje się również delikatną sugestią, że prawdziwej bliskości nie było nigdy, a wszyscy żyli tylko złudzeniami. Bardzo dobre.


Petra Soukupová, Pod śniegiem, przeł. Julia Różewicz, Wyd. Afera, Wrocław 2016. 

piątek, 7 kwietnia 2017

Zemsta (M. Shalev, Dwie niedźwiedzice)

Powieść Shaleva interesująco zderza pamięć i zapomnienie, miłość i nienawiść, zemstę i potrzebę przebaczenia. Morderstwa, które tylko pozornie są tajemnicą, zostają wpisane w historię rodziny jako część jej historii i przeznaczenia. Autor buduje swoją opowieść w taki sposób, że ciążące nad bohaterami fatum okazuje się doświadczeniem, z którym należy się zmierzyć. Kluczowym punktem odniesienia jest strata dziecka. Ów brak, stygmat śmierci, ostateczność zniknięcia zostają odtworzone w kolejnym pokoleniu, choć na zupełnie innych zasadach. Umieranie dziecka okazuje się punktem zwrotnym dla związku, choć w obu przypadkach wygląda to zupełnie inaczej. Zainfekowanie śmiercią skutkuje koniecznością przewartościowania własnego życia. Zemsta dotyka osoby, które pozornie wydają się winne, ale i tych, którzy sami siebie oskarżają i sobie nie umieją wybaczyć. Życie bez dziecka jest ciągle życiem, tyle że dużo mocniej obecna jest w nim śmierć i poczucie, że niczego nie da się już cofnąć, a do czasu sprzed katastrofy nie można już wrócić. Opowiadanie kobiety o stracie syna, ale i jednocześnie męża, zamienia się w historię rodziny. Stopniowo poznajemy losy ludzi naznaczonych dramatem konieczności upomnienia się o swoje oraz niejednoznacznością postaw. Ten, kto wiele lat wcześniej okazał się mścicielem, umie wyciągnąć pomocną dłoń i znaleźć ratunek dla mężczyzny, który postanawia być martwym za życia. Ten z kolei, kto niczego nie jest winien, odpycha od siebie bliskich i otwiera się na celebrowanie śmierci – odmawia normalnego istnienia. Mocne, intrygujące, niejednoznaczne.


Meir Shalev, Dwie niedźwiedzice, przeł. Anna Halbersztat, Wyd. Marginesy, Warszawa 2017.

czwartek, 6 kwietnia 2017

Siła charakteru (K. Naszkowska, Wygnani do raju. Szwedzki azyl)

Krystyna Naszkowska rozmawia z Polakami, którzy w wyniku antysemickiej nagonki z marca 1968 roku wyemigrowali z kraju i osiedlili się w Szwecji. Jej bohaterami są ludzie sukcesu, ci, którym się udało, i którzy budują w swojej drugiej ojczyźnie markę wokół tego, co jest ich pasją i co umieją doskonale robić. To specjaliści, których Polska może Szwecji pozazdrościć. Kontekst straty i wyrzeczenia się tych, którzy mogliby pracować i rozwijać swoje zdolności w kraju, pojawia się zresztą w sposób naturalny w tle poszczególnych rozmów. Marzec 1968 roku to nie tylko wstydliwa karta historii, ale i przypomnienie, jak łatwo ci, którzy żyli obok siebie, zaczęli nagle piętnować niektórych z tego tylko powodu, że byli Żydami. Dramatyczny charakter tego doświadczenia powraca właściwie w każdej rozmowie. Przywoływany jest nagły ostracyzm, dystansowanie się tych, którzy wcześniej byli blisko, szykanowanie, dyskryminowanie dzieci w szkole, pogardliwe traktowanie, odbieranie własności prywatnej, a nawet zatrzymywanie w więzieniu i uciążliwe przesłuchania. W niektórych rozmowach ów żal i oburzenie sprzed lat pozostają ciągle żywe. Nie ma mowy o wybaczeniu. Jest za to przemyślane i w pełni zrozumiałe odwrócenie się od świata, który kiedyś, choć był swój, okazał się obcy. Naszkowska w taki sposób kieruje rozmową, aby przeżycia związane z odrzuceniem stanowiły zaledwie część opowiadanej historii. Szczególnie interesują ją bowiem to, co było później, a więc odnalezienie się w szwedzkiej rzeczywistości, pokonanie problemów językowych, determinacja w osiąganiu celów. Każda z biografii jest inna. Rozmówcy Naszkowskiej to wydawczyni Noblistów – Dorota (Dorotea) Bromberg, ortopeda leczący znanych Szwedów – Karol Żyto, profesor zajmujący się integracją cudzoziemców – Ryszard Szulkin, badaczka związków między muzyką/literaturą a pracą w korporacjach – Julia Romanowska, ekspert od modemów – Tadeusz Gruber, wybitny reporter – Maciej Zaremba Bielawski, psychiatra i psychoanalityczka – Emilia Białostocka Degenius, znany kryminolog – Jerzy Sarnecki, znakomity architekt – Aleksander Wołodarski oraz dokumentalistka i fotografka – Joanna Helander. Każdy opowiada historię inną, ale i bardzo podobną. Powtarzają się świadectwa antysemityzmu, początkowe zagubienie w nowym miejscu zamieszkania, samotność, postanowienie, by ów nieznany świat jak najszybciej oswoić, wreszcie osiągnięcie stanu, który pozwala na powiedzenie, że jest się u siebie. Kluczowy dla tego ostatniego rozpoznania jest, oczywiście, język. Fragmenty dotyczące poznawania szwedzkiego są zresztą szczególnie ciekawe. Pokazują siłę bohaterów i ich przekonanie, że mimo odrzucenia przez własną ojczyznę, nie można pozwolić wygrać tym, którzy stają po stronie zła. Bardzo dobre.


Krystyna Naszkowska, Wygnani do raju. Szwedzki azyl, portrety: Joanna Helander, Wyd. Agora, Warszawa 2017.

środa, 5 kwietnia 2017

W poszukiwaniu straconego siebie (W. Szlęzak, Cień jabłoni)

Wojciech Szlęzak w swoim powieściowym debiucie wyraźnie nawiązuje do twórczości Wiesława Myśliwskiego. Nie ukrywa zresztą tego faktu, bo jako motto podaje fragment „Traktatu o łuskaniu fasoli”, a w odredakcyjnej notce na okładce znajdziemy stwierdzenie akcentujące zaistnienie właśnie takich inspiracji. Nie ma w tym nic złego, zaznaczmy, zwłaszcza że Szlęzak nie poprzestaje na wzorowaniu się. Udowadnia swoją pisarską dojrzałość, świadomie używa języka, panuje nad nim, no i umie – co szczególnie istotne – zbudować psychologiczne napięcie tam, gdzie pozornie niewiele się dzieje. Autor w gawędziarskim stylu mierzy się z dramatami codzienności, każąc swoim bohaterom budować napięcie i niepokój wynikający z opowiadania, a nie z dziania się. To zresztą ogromna zaleta powieści. Prozaik decyduje się bowiem na ryzykowny gest, z którego wychodzi zwycięsko. Ryzykowny, bo tak naprawdę czytamy o spotkaniach i rozmowach dwóch mężczyzn. Opowieść toczy się niemalże w sielskiej atmosferze, nikt nie przeszkadza rozmówcom, a ten, który dzieli się swoim życiem, nie tylko bierze od słuchacza uwagę, ale i daje mu pretekst do zastanowienia się nad własnymi, niekoniecznie przemyślanymi wyborami. Minione, przywołane dzięki sztuce opowiadania, ożywa na chwilę, choć jednocześnie nie przestaje należeć do przeszłości. Szlęzak sugeruje więc, że wspominanie to zaledwie cień tego, co już było. Pamięć nie znosi zapomnienia, raczej wrzuca je w stan pewnego zawieszenia, zagrożenie wynikające z przemijania pozostaje cały czas aktualne. Słowo pozornie redukuje konsekwencje milczenia. Jest jednak tylko substytutem. Przeszłość opowiedziana nie staje się teraźniejszością. Przywołanie to nie to samo co zaistnienie. Szlęzaka interesuje to, co wynika z myślenia, refleksji, rozpamiętywania. Zdaje się być przekonany, że to, co najważniejsze, dzieje się w umyśle, a nie za sprawą szybko rozwijającej się akcji. To proza dojrzała, będąca w kontrze do panujących mód, przemyślana – warta uwagi.


Wojciech Szlęzak, Cień jabłoni, Wyd. JanKa, Pruszków 2016.

wtorek, 4 kwietnia 2017

Reżyserowanie filmów i życia (K. Cierniak-Morgenstern, Nasz film. Sceny z życia z Kubą. Wspomnienia)

Publikacja poświęcona Januszowi Kubie Morgensternowi tylko pozornie poświęcona jest życiu prywatnemu reżysera. Wspominająca żona pozostaje wierną przyjaciółką do końca. Daleko jej więc do ekshibicjonizmu typowego dla wielu autorów i autorek tekstów autobiograficznych wydawanych współcześnie. Jest kobietą z klasą. Nie ma więc w tej książce skandali i sensacji. I dobrze, chciałoby się powiedzieć. Jest za to ciepły obraz przeszłości znaczonej miłością, przyjaźnią i pasją. Wspomnienia Krystyny Cierniak-Morgenstern można traktować nie tylko jako metaforyczną rozmowę z nieżyjącym mężem. Autorka nie przestaje wyrażać swojego uczucia i wierzy w więź utrzymaną pośmiertnie. Książkę tę da się również czytać jako rodzaj prywatnego leksykonu spraw ważnych i mniej ważnych w życiu i pracy ludzi pełnych pasji, gotowych zmieniać świat, realizujących rzeczy wielkie na co dzień. Cierniak-Morgenstern bardzo ceni przyjaźń. Wspomina spotkania towarzyskie, mówi o niełatwej próbie, jaką było zorganizowanie imprezy dla przyjaciół, kiedy męża nie było już wśród żywych, jest wreszcie świadoma tego, że wokół Morgensterna zbierali się najwięksi, jeśli chodzi o kulturę polską XX wieku. Fakt obcowania z takimi osobowościami jak na przykład Zbigniew Cybulski, Stanisław Dygat, Roman Polański czy Tadeusz Konwicki zostaje odnotowany jako doświadczenie nie do przecenienia w sensie prywatnym, ale i zawodowym. Publikacja żony wielkiego reżysera to nie tylko hołd oddany mężczyźnie. Bliższe prawdzie byłoby stwierdzenie, iż mamy do czynienia z opowieścią dokumentującą bycie razem, z historią, która pierwszym planie stawia osiągnięcia filmowe partnera, ale i nie traci z oczu pasji oraz talentu kobiety.

Krystyna Cierniak-Morgenstern, Nasz film. Sceny z życia z Kubą. Wspomnienia, Wydawnictwo Literackie, Kraków 2017.

poniedziałek, 3 kwietnia 2017

Bezsens wojny (J. Schell, Prawdziwa wojna. Wietnam w ogniu)

Reportaż Schella, należący dzisiaj do klasyki pisarstwa o wojnie i nieuchronności w nią wpisanej, pozostaje aktualny i dzisiaj. Lektura pozwalająca zrozumieć paradoks wojny w Wietnamie oraz lektura zderzająca czytelnika z nieistotnością życia jednostki, odhumanizowanej podczas trwania walk – taka jest książka tego, który nie zawahał się pokazać brutalności, obojętności i moralnego upadku Amerykanów. Schell pozostaje nie tylko przewodnikiem po świecie, który wydaje się trudny do pojęcia, bywa również osobą zagubioną, zdziwioną, niedowierzającą. Staje się wreszcie częścią machiny wojennej, kiedy jako świadek królującej pogardy dla ludzkiego życia nie może i nie jest w stanie nic zrobić. Reporter daleki jest jednak od oskarżania. Wie bowiem, że pokazanie zła daje dużo lepszy efekt od manifestowania oburzenia. Ujawnia, odsłania, wciąga czytelnika w spór idei, zmusza do opowiedzenia się po którejś ze stron. Schell pokazuje, jak łatwo człowiek może zacząć polować na drugiego człowieka i jak łatwo przypisując wrogowi jakąś cechę uczynić go tym, komu należy się kara i kto stanowi zagrożenie. Szczególnie porażające jest zderzenie zabijania z powietrza, przypominającego momentami zabawę w trafianie do celu, z rozpaczą i przerażeniem zwykłych ludzi, którzy wrzuceni w wir Wielkiej Historii tracą wszystko, nic nie rozumieją, są załamani. Kwestie związane z trudnościami w komunikowaniu są zresztą podstawą wielu błędnych odczytań, kończących się często w dramatyczny sposób. Tytułowa „prawdziwa wojna” to zło, brutalność, ostateczność. Reportaż Schella ma zdecydowanie pacyfistyczny wydźwięk. Pokazuje bowiem, że wojna niszczy wszystkich – i ofiary, i oprawców.

Jonathan Schell, Prawdziwa wojna. Wietnam w ogniu, przeł. Rafał Lisowski, wstęp: Mark Danner, Wyd. Czarne, Wołowiec 2017.

niedziela, 2 kwietnia 2017

W pigułce (J. Rudnicki, Życiorysta dwa)

Ci, którzy czytali „Życiorystę” wiedzą, czego mogą się spodziewać po drugiej odsłonie projektu. Ci, którzy książki nie znają, pewnie będą pod wrażeniem gawędziarskiej swady i brawury Rudnickiego. Autor po raz kolejny proponuje odbiorcom tzw. teksty zebrane. Co prawda w książce nigdzie nie odnotowano miejsca pierwodruku, ale ci, którzy czytają chociażby „Książki. Magazyn do czytania”. z pewnością odkryją, iż mają do czynienia z ponowną lekturą tego, co już wcześniej poznali. Rudnicki powiela nie tylko gest zebrania tekstów w jeden tom i ich powtórnego upublicznienia, ale również praktykę dopisywania, przepisywania, odnotowywania biografii znanych postaci. Inspiracją są książki poświęcone życiu znanych ludzi. Rudnicki bawiąc się konwencją, wybierając co ciekawsze wątki, akcentując wybrane sytuacje pisze swoją impresję – o literaturze i o trwaniu w cieniu literatury. Nie inaczej jest w tekstach, które docelowo mają się zbliżać nie do biografii, ale do recenzji. Trudno byłoby obronić tezę, iż mamy tu do czynienia z tekstami krytycznymi. Pisarz stawia raczej na impresję na marginesie danej lektury, pozostając w podobnej konwencji brania i czerpania ile się da z omawianej książki. Rudnicki preferuje więc więź półpasożytniczą. Krzywdy autorom książek, na których „żeruje”, nie czyni, ale jednocześnie bez owego umocowania w tym, co cudze, tekstów z „Życiorysty dwa” po prostu by nie było. Autor najlepiej wypada w impresjach biograficznych, w części recenzyjnej i prozatorskiej jest już różnie. Tak zresztą było i w „Życioryście”. Książce przydałaby się trochę dokładniejsza redakcja, usuwająca powtórzenia i powracające bon moty. Szkoda też, że w jednym z tekstów Rudnickiego „dobrą zmianę” firmuje premier Kopacz, a nie premier Szydło. Niezależnie jednak od powyższych potknięć trzeba powiedzieć wprost – to się czyta.

Janusz Rudnicki, Życiorysta dwa, Wyd. W.A.B., Warszawa 2017.

sobota, 1 kwietnia 2017

Postać (nie)rozpoznana (E. Winnicka, Milionerka. Zagadka Barbary Piaseckiej-Johnson)

Reportaż biograficzny Ewy Winnickiej to dowód na to, że nie każda historia mimo tkwiącego w niej potencjału gwarantuje literacki sukces. Lektura „Milionerki” pozostawia bowiem niedosyt. Trudno oprzeć się wrażeniu, że autorka dokonała zbyt dużo cięć na życiorysie swojej bohaterki, nie pozwalając wybrzmieć wielowymiarowości postaci i skomplikowaniu wpisanemu w jej bogactwo. Barbara Piasecka-Johnson, choć przedstawiona drobiazgowo i sportretowana w różnych pełnionych przez siebie rolach, pozostaje postacią nierozpoznaną. Przeczytanie książki nie oferuje poczucia, że choć trochę zbliżyliśmy się do „prawdziwej” bohaterki oraz że dotarliśmy do takiego obrazu, który pozwala na zniuansowanie postaci. Owszem, dowiadujemy się wiele o tym, jak negatywnie postrzegano Piasecką-Johnson najpierw jako Kopciuszka, który stał się królewną, potem jako łowczynię posagów. Szkoda, że ta ostatnia kwestia, a mianowicie słynny proces między dziećmi Johnsona a jego polską żoną, nie została potraktowana bardziej szczegółowo. Zresztą zbyt wiele wątków jest kwitowanych w książce nazbyt szybko. W efekcie pozostajemy na poziomie dominującego stereotypu. Więcej jest tutaj negatywnych odsłon Piaseckiej-Johnson, więcej przytoczonej krytyki i wpadek w roli kolekcjonerki sztuki i filantropki, niż zróżnicowania i zrozumienia niełatwej sytuacji tej, która przychodząc z innego świata, błyskawicznie musiała odnaleźć się w rzeczywistości jej nieznanej i obcej. „Milionerka” stanowi więc bardziej próbę, wstęp do poznania zaakcentowanej w podtytule „zagadki”. Na pewno bowiem jej nie odsłania.

Ewa Winnicka, Milionerka. Zagadka Barbary Piaseckiej-Johnson, Wyd. Znak, Kraków 2017.

piątek, 31 marca 2017

Komunistka niszczona przez komunizm (S. Sowińska, Gorzkie lata)

Wspomnienia Stanisławy Sowińskiej to niezwykle ważne i poruszające świadectwo czasów, w których wrogiem okazać się mógł każdy, a człowiek sprawujący wysokie funkcje w państwie bywał zdegradowany i upodlony przez system, którego pozostawał wyznawcą. Stanisława Sowińska jest wierną komunistką. W randze podpułkownika służy ojczyźnie. Jest bliską współpracownicą Mariana Spychalskiego. Ma dostęp do najwyżej postawionych działaczy partyjnych w kraju. Kiedy zauważa, że wokół niej dzieje się coś niepokojącego, nie dopuszcza do siebie myśli, że może stać się ofiarą. Raczej myśli o pomyłce, raczej szuka wyjaśnień, raczej odsuwa od siebie złe myśli. Szybko jednak okazuje się, że jej podejrzenia nie były bezzasadne. Sowińska zostaje aresztowana. Kilka lat spędza w więzieniu. Można powiedzieć, że równie niespodziewanie, jak się w nim znalazła, potem zostaje uwolniona. Nie otrzyma wyjaśnień: dlaczego?, kto?, jaki był sens?, za co? Jej wspomnienia to fascynujący portret epoki, ale i mocne, pozostające w pamięci świadectwo zdrady komunizmu w stosunku do tej, która nigdy nie wyparła się partii. Ów paradoks wierności nagrodzonej zdradą, napiętnowaniem, cierpieniem i okrucieństwem wielokrotnie w tekście powraca. „Gorzkie lata” stają się także opisem wielkiej siły, niezłomności charakteru, próby odnalezienia się w sytuacji, do której nikt nikogo nigdy nie przygotowuje. Sowińska pokazuje, jak łatwo jest złamać człowieka i jak łatwo upodlić go, kiedy uwięzienie i męczenie nie wiąże się z racjonalnością. Przesłuchującym nie zależy na prawdzie, ich interesuje tylko zeznanie odpowiadające fałszywym zarzutom. Znęcający się nad więźniami niewiele maja również wspólnego z ideą, autorka odnotowuje satysfakcję niektórych z tego powodu, że właśnie ją, słynną „Barbarę”, w ten sposób potraktowano. Wspomnienia Sowińskiej to również bardzo ważny głos dotyczący traktowania kobiet w stalinowskich więzieniach. Odhumanizowanie i odmawianie prawa do intymności to jedna z wielu tortur fundowanych więźniarkom. Pozycja obowiązkowa.


Stanisława Sowińska, Gorzkie lata. Z wyżyn władzy do stalinowskiego wiezienia, Wyd. Ośrodek Karta, Warszawa 2017.

czwartek, 30 marca 2017

Triumf bezprawia (F. Mastrogiovanni, Żywi czy martwi? Porwania ludzi w Meksyku jako narzędzie terroru)

Reportaż Mastrogiovanniego można czytać równolegle chociażby z książką „Ameksyka” Eda Vulliamy’ego. Znajdziemy tutaj podobne zróżnicowanie przykładów, które definiują doświadczenia bohaterów, ale jednocześnie są opowieścią o charakterze uniwersalnym dla tej części świata. Natkniemy się więc na obrazy porwań zupełnie przypadkowych i niewinnych ludzi, na opisy korupcji policji, wojska, prokuratury, na przekonująco oddaną atmosferę powszechnej zmowy milczenia oraz bezradności i zastraszenia zwykłych obywateli, na mocne oskarżenie triumfujących tam pogardy dla ludzkiego życia i sadyzmu tych, którzy mają nieograniczoną władzę. Mastrogiovanni ma świadomość, że historia konkretnego człowieka przemawia do czytelnika mocniej od statystycznych danych. Nie traci więc z oczu swoich bohaterów, uważnie ich słucha, stara się pokazać specyfikę miejsca i czasu. Sprawowanie kontroli nad społeczeństwem poprzez stosowanie terroru okazuje się w Meksyku skutecznym narzędziem podporządkowywania. Walka od początku jest nierówna. Ci, którzy porywają, biją, gwałcą, okaleczają i zabijają, są nieprzewidywalni – dramat może więc stać się udziałem każdego. Jednocześnie ów brak konsekwencji i celebrowany chaos, skutecznie zamykają usta bliskim ofiar i równie skutecznie korumpują przedstawicieli prawa. Reporter nie ukrywa, że zastraszenie społeczeństwa jest tak duże, że także on, osoba pozornie z zewnątrz, nie czuje się bezpiecznie. Nigdy nie wiadomo do końca, kto pewne rzeczy widzi, kto sobie coś dopowie, i kto uzna, że bycie w niewłaściwym miejscu o niewłaściwym czasie, stanowi rodzaj wyroku od którego nie da się uciec. Bardzo ważnym przesłaniem powracającym w kontekście kolejnych historii jest zaakcentowanie systemowości zbrodni. Zwykli obywatele nie tylko mają za przeciwników wyspecjalizowanych morderców, ale i nie otrzymują pomocy ze strony władz – tych lokalnych i tych najwyższego szczebla.


Frederico Mastrogiovanni, Żywi czy martwi? Porwania ludzi w Meksyku jako narzędzie terroru, przeł. Magdalena Olejnik, Wydawnictwo Uniwersytetu Jagiellońskiego, Kraków 2017.

środa, 29 marca 2017

Krótki przewodnik (Migranci, migracje. O czym warto wiedzieć, by wyrobić sobie własne zdanie, red. H. Thiollet)

Publikacja pod redakcją Hélène Thiollet to książka – tak to ujmijmy – o charakterze użytkowym i podręcznym. Powinno się ją mieć zawsze w pobliżu wtedy, gdy chcemy posłużyć się racjonalną argumentacją w sprawie problemu migracji. Ponieważ temat ten budzi dzisiaj dużo emocji, sięgnięcie do książki, w której w sposób usystematyzowany umieszczono wiele pytań dotyczących zagrożeń i korzyści związanych z przemieszczania się ludności, może być ciekawym pretekstem do dyskusji – merytorycznej, a nie tylko emocjonalnej. Publikacja ta może być traktowana jak przewodnik po temacie. Sprzyja temu na pewno zamierzona skrótowość w przedstawianiu zagadnień oraz rozpoczynanie każdego tekstu od pytania. W efekcie czytelnik może uznać owe krótkie szkice jako rodzaj leksykonowych haseł pomyślanych jednak nie jako definicja zamknięta, lecz wyjaśnienie mające charakter otwarty i prowokujący do własnych przemyśleń. Choć w tekstach dominuje perspektywa francuska, warto zaznaczyć widoczną dbałość o przedstawienie sytuacji w innych krajach i pokazanie różnych punktów widzenia. W książce umieszczono zresztą część dotyczącą Polski. Autorzy poszczególnych objaśnień starają się doprowadzić do przewartościowania stereotypowego myślenia, jednocześnie nie unikają zagadnień trudnych, pokazujących skomplikowanie i niejednoznaczność zagadnienia. Podtytuł książki to istotna sugestia dotycząca sposobu pracy z książką oraz zaakcentowanie konieczności uciekania od uprzedzeń i szukania własnych odpowiedzi.


Migranci, migracje. O czym warto wiedzieć, by wyrobić sobie własne zdanie, red. Hélène Thiollet, przeł. Małgorzata Szczurek, Wyd. Karakter, Kraków 2017.

wtorek, 28 marca 2017

Pasja ponad wszystko (M. Wlekły, Tu byłem. Tony Halik)

Reportaż biograficzny Mirosława Wlekłego, poświęcony postaci podróżnika i dziennikarza, który w okresie PRL-u pokazywał Polakom inny świat, zarażał pasją i zadziwiał prezentowanymi filmami i pamiątkami, okazuje się fascynującą lekturą. Trzyma w napięciu, intryguje, znakomicie pokazuje zmiany zachodzące w mediach, dobrze równoważy sprawy prywatne i zawodowe bohatera, odsłania niejednoznaczność postaci. To się po prostu czyta! – chciałoby się zakrzyknąć, a czyta się, bo Wlekły ciekawie pisze i ma o czym pisać. Programy telewizyjne to, oczywiście, nie tylko Tony Halik w roli głównej, ale i towarzysząca mu jako partnerka w życiu i w pracy Elżbieta Dzikowska. Duża część materiałów pochodzi zresztą od podróżniczki, która udostępniła reporterowi archiwum oraz zaufała jego pomysłowi. Wlekły, co sam zresztą podkreśla w wywiadach, otrzymuje niepowtarzalną możliwość ruszenia śladami swojego bohatera – metaforycznie, rekonstruując jego biografię, ale i dosłownie, docierając do miejsc, w których przebywał i gdzie mógł być jeszcze pamiętany. Dzięki temu książka zdecydowanie zyskuje – widać wykonaną pracę reportera, staranność w docieraniu do źródeł, czytelność tych momentów, w których autor przyznaje się, że zdobycie dalszych informacji nie było możliwe. Wlekły postanawia opowiedzieć życie Halika od końca – najpierw jest więc prolog, gdzie za pomocą jednej sceny sportretowane zostaje zaangażowanie opisywanego podróżnika i jego niekonwencjonalne podejście do stawianych sobie wyzwań, potem czytamy o tym okresie, kiedy Halik i Dzikowska dzięki telewizyjnym programom mają taką popularność, o jakiej dzisiejsi twórcy mogliby tylko pomarzyć, następnie stopniowo zmierzamy do finału – okresu dzieciństwa i młodości. Koncept ten wydaje się nie tylko ciekawy, ale i przemyślany. W tak zaplanowanej historii ujawnione w końcowych partiach książki fakty zostają dodatkowo zniuansowane i ich nieoczywistość wybrzmiewa dużo mocniej. Wlekły przez całą swoją opowieść nie ustaje w chęci pokazania człowieka, który swojej pasji podporządkował całe życie – barwne, fascynujące, odważne, dzisiaj powiedzielibyśmy, że niezwykle medialne. Biografia Halika staje się też ciekawym pretekstem do rozważań na temat poszukiwań, na które może sobie pozwolić reporter, oraz projekcji, które są akceptowalne w ramach kreacji, na jaką decyduje się twórca. Tony Halik był nie tylko kimś, kto zapisał się w historii polskiego dziennikarstwa podróżniczego. To również postać, która wiedziała, że musi i chce siebie samego stworzyć. To także mężczyzna, który podzielił swoje życie na podróżowanie z dwiema kobietami – w pierwszym okresie była to żona Pierrette, w drugim Elżbieta Dzikowska. Wlekły opowiada o obu związkach Halika, pokazując, że silna więź z partnerkami zawsze był równoważona przez jeszcze silniejsze, być może, podporządkowanie się chęci podróżowania i poznawania świata. Bardzo dobre.


Mirosław Wlekły, Tu byłem. Tony Halik, Wyd. Agora, Warszawa 2017. 

poniedziałek, 27 marca 2017

Zniszczeni za życia (J. di Giovanni, Tamtego ranka, kiedy po nas przyszli. Depesze z Syrii)

Reportaż wojenny di Giovanni to nie tylko relacja z wydarzeń dziejących się „tu i teraz”, często przemilczanych i zakłamywanych przez media mainstreamowe, ale również niezwykle istotny głos przeciwko nienawiści, torturom i zapomnieniu zła. Di Giovanni komponuje swoją opowieść w specyficzny sposób. Choć skupia się na tym, co dzieje się w Syrii, nie traci z oczu innych wydarzeń, w których schemat zbrodni wymyślonej przez jednego człowieka przeciwko drugiemu człowiekowi powtarza się i ulega zwielokrotnieniu. Książka di Giovanni okazuje się również ważną refleksją na temat tych, którzy decydują się jechać na wojnę po to, by ją opisywać, by pomagać ofiarom, by przypomnieć światu, że nie może bezkarnie czuć się sytym i bezpiecznym. Autorka nie tylko przywołuje różne przykłady z zewnątrz, ale także posługuje się własną biografią jako przypadkiem służącym do zobrazowania konsekwencji nadmiernego zbliżenia się do zła. Reporterka rozpoczyna swoją książkę od rozważań wstępnych poświęconych wojnie w byłej Jugosławii. Nie ukrywa własnego zaangażowania, tego, jak zależało jej na ukaraniu sprawców zbrodni, i tego, jak porażał ją ogrom okrucieństwa, który stał się udziałem ofiar. Z kolei w epilogu zastanawia się nad samoodnawianiem się konfliktów wojennych oraz niemożnością zachowania pokoju na zawsze. Interesuje ją moment, kiedy zwyczajny świat przestaje istnieć, a zaczyna się czas naznaczony walką, nienawiścią i zabijaniem. Z perspektywy czasu moment ten jest, oczywiście, możliwy do opisania, wtedy, gdy się dzieje, bywa często niedostrzegalny. Najważniejszych chwil nie jesteśmy w stanie ani zauważyć, ani przewidzieć. Nic więc dziwnego, że zło przychodzi zawsze nagle i pozornie bez zapowiedzi. Reportaż di Giovanni w dużej mierze poświęcony jest łamaniu praw człowieka – powszechnemu terrorowi, torturom, zbiorowym gwałtom na muzułmankach. Autorka pozwala mówić tym, którzy tracą umiejętność opowiadania. Zniszczeni psychicznie i fizycznie nie zawsze umieją odzyskać siebie i własną historię dla przetrwania. Ten objętościowo niepozorny, ale niezwykle mocny i poruszający reportaż staje się nie tylko ujawnieniem zbrodni i oskarżeniem, pokazuje również wynaturzenie wpisane w człowieczeństwo i wielką siłę zła, które mając poczucie bezkarności, zaczyna triumfować i coraz bardziej się panoszyć, za nic mając cudze życie i cierpienie. Lektura obowiązkowa.


Janine di Giovanni, Tamtego ranka, kiedy po nas przyszli. Depesze z Syrii, przeł. Justyn Hunia, Wyd. Czarne, Wołowiec 2017.

niedziela, 26 marca 2017

Kraków do przeczytania (J. Olczyk, Życie literackie w Krakowie. W latach 1893-2013)

To książka, o której powinno być głośno. To książka, którą warto polecać nie tylko studentom kierunków humanistycznych, ale wszystkim zainteresowanym kulturą. To książka, której Krakowowi może pozazdrościć każde większe miasto, w którym historia życia literackiego odnotowywana jest fragmentarycznie lub za pomocą opowieści niekoniecznie spajających w całość to, co było, i to, co jest. Jackowi Olczykowi należą się słowa uznania z powodu ogromu wykonanej pracy. Autor musiał przejrzeć wiele materiałów źródłowych, aby stworzyć opowieść tak szczegółową, choć nie przegadaną, tak wielowymiarową, choć daleką od błędu rozproszenia, tak różnorodną, choć jednocześnie spójną i konsekwentną. Warto docenić również to, w jaki sposób badacz podszedł do tematu. Publikacja ta, choć składa się z wyodrębnionych haseł, daleka jest od typowo leksykonowej czy słownikowej narracji. Olczyk decyduje się na płynność przedstawienia, wynikanie jednych faktów z drugich, pozwala sobie na kontrolowaną dygresyjność, ale jednocześnie wyraźnie pilnuje opowiadanej historii, aby widoczne było pokoleniowe uwikłanie, historyczne i polityczne komplikacje, socjologiczne tendencje, charakter portretowanej epoki. To bardzo ważna cecha podejścia autora do tematu, cecha, która, jak sądzę, stanowi podstawę niewątpliwego sukcesu związanego z zamysłem towarzyszącym powstawaniu książki. Opasły tom (z bibliografią i indeksem ponad siedemset stron) okazuje się w tym najprostszym rozumieniu zapisem najważniejszych odsłon aktywności literatów w latach 1893-2013. Jednocześnie jest fascynującą podróżą w przeszłość – tę odległą z końca XIX wieku, kiedy akcentowano prowincjonalność Krakowa, tę barwną i pełną różnego rodzaju pomysłów z okresu dwudziestolecia międzywojennego, tę nieco mroczną, ale jednak trzymającą się życia, z czasów okupacji, tę trudną, jeśli chodzi o wybory twórcze i ideowe, z lat komunizmu, i tę otwierającą się na nowe, kontestującą, zbuntowaną, związaną z przełomem roku 1989. Olczyk, co ważne i warte docenienia, nie ocenia, nie piętnuje, nie dokonuje hierarchizacji, stara się natomiast pokazać każdy problem z różnych stron, odsłaniając zawsze blaski i cienie zjawiska. Szczególnie interesujący pod tym względem, ale i typowy dla przyjętej strategii opisu, jest portret środowiska literatów zamieszkujących po wojnie kamienicę przy Krupniczej 22. Poszczególne hasła uzupełniają wiedzę o mieszkańcach, odsłaniając specyfikę życia w pewnego rodzaju komunie, charakteryzują osobowości, rekonstruują związki, przyjaźnie, miłości i konflikty, a także znakomicie pokazują zależność między tworzeniem a problemami lokalowymi. Fakt, iż kolejne prezentowane zagadnienia są poszerzane, uszczegóławiane, odsłaniane z innej perspektywy w kolejnych hasłach, jest atutem przyjętego sposobu opowiadania. Dzięki temu możemy książkę czytać fragmentami, wyszukując interesujące nas kwestie i na nich się skupiając, ale lektura tradycyjna – od pierwszej do ostatniej strony – może być dużo ciekawsza – właśnie dzięki owej taktyce kłącza. Przywołanie teorii Deleuze’a i Gauttariego wydaje się w tym miejscu zasadne. Olczyk pokazuje bowiem zależność między wielością, różnorodnością, pozornym wykluczaniem wpisanym w spór, sojuszami związanymi ze zgodą, niezależnością i uzależnieniami a przetrwaniem, ciągłością i otwartością na wyzwania.


Jacek Olczyk, Życie literackie w Krakowie. W latach 1893-2013, Wyd. korporacja ha!art, Kraków 2016.

sobota, 25 marca 2017

Czas przemian (E. Dunn, Prywatyzując Polskę. O bobofrutach, wielkim biznesie i restrukturyzacji pracy)

„Prywatyzując Polskę” to publikacja z pogranicza antropologii, socjologii i ekonomii. Choć mamy do czynienia z pracą naukową, czyta się ją jak reportaż, esej i błyskotliwy felieton w jednym. Ta atrakcyjność formy to nie jedyna zaleta książki. Równie ważne jest to, co chce pokazać Dunn i w jaki sposób to robi. Autorka pragnie sportretować funkcjonowanie fabryki Alima-Gerber oraz podejście pracowników do firmy, która właśnie została sprywatyzowana. Stara się ograniczyć dystans wynikający z faktu, iż przybywa z zewnątrz. Zatrudnia się więc w fabryce. Ma co prawda pozycję uprzywilejowaną, bo może się dość swobodnie przemieszczać między różnymi grupami pracowników, ale jednocześnie staje się częścią wspólnoty. Badaczkę interesują systemowe zmiany i ich wpływ na postrzeganie istotności wprowadzanego na rynek produktu, na funkcjonowanie zespołu pracowników, na sposób motywowania i na postrzeganie stosowanej kontroli. Co ciekawe, różnorodność oferty z okresu komunizmu zostaje zastąpione w kapitalizmie przez znacznie zubożoną, za to podobno bardziej specjalistyczną ofertę. Ograniczenie liczby produktów wpływa na unifikację zadań. Tym samym aktywność szeregowych pracowników staje się mocno powtarzalna, mało kreatywna, nużąca i mechaniczna. Dunn bardzo krytycznie podchodzi do menadżerów organizujących w kapitalizmie pracę. Mocno kładzie nacisk na wady wynikające z oczekiwania powszechnej standaryzacji. Udaje jej się również pokazać, w jaki sposób reklama dotycząca kontroli jakości, staje się przekazem, w który wierzą i którego przestrzegają pracownicy. Książka Dunn pokazuje rzecz wyjątkową, a mianowicie proces, w którym ujawnia się podobieństwo ideowe między komunizmem a kapitalizmem. Oczekiwania w stosunku do pracowników sprowadzają się do preferowania standaryzacji jako synonimu doskonałości, a nowoczesność, która teoretycznie ma akceptować indywidualność jednostki, prowadzi do podtrzymania i wytworzenia nowych form klasowości.


Elizabeth Dunn, Prywatyzując Polskę. O bobofrutach, wielkim biznesie i restrukturyzacji pracy, przeł. Przemysław Sadura, wstęp: David Ost, Wydawnictwo Krytyki Politycznej, Warszawa 2017.

piątek, 24 marca 2017

Przetrwanie (K. Kettu, Ćma)

Po znakomitej „Akuszerce” polski czytelnik ma możliwość poznać kolejną powieść fińskiej autorki, której na pewno w swoich lekturowych poszukiwaniach nie można pominąć. Katja Kettu chętnie łączy teraźniejszość z przeszłością. Portretując okres triumfu bolszewizmu i czas rządów Stalina rezygnuje z pokazywania Wielkiej Historii na rzecz opowieści o ludziach wrzuconych w beznadziejność i zmuszonych do mierzenia się z sytuacjami niewyobrażalnie ekstremalnymi. Kettu znakomicie opisuje momenty zwrotne w biografii bohaterów. Zwłaszcza te sytuacje, które związane są z ucieczką, wybrzmiewają wyjątkowo mocno. Tak jest w przypadku postanowienia Irgi, że opuści fińską ziemię i uda się do Związku Radzieckiego, tak jest wtedy, gdy ta sama Irga po zapadnięciu się części tunelu kopalnianego postanawia zawalczyć o własne życie, tak jest, gdy kobieta decyduje się na zemstę i przeprowadza plan, który również jest pewnego rodzaju ucieczką przez rzeczywistością, tak jest wreszcie, gdy w miejscu pod ziemią dochodzi do ostatecznego pożegnania z osobą, dzięki której Irga w ogóle przeżyła. Akcja powieści toczy się dwutorowo. Towarzyszymy Irdze w walce o przetrwanie w łagrze, wierząc, że mimo własnej słabości, ciąży, braku języka zdoła zawalczyć o własne istnienie. Jesteśmy również świadkami współczesnego odkrywania sekretów w pewnej wiosce, w której śmierć ciągle pojawia się w bardzo nietypowy sposób, a o wydarzeniach sprzed kilkudziesięciu lat milczy się, bo strach działa równie paraliżująco jak kiedyś. Podobnie jak w „Akuszerce”, tak i tutaj, Kettu rozpisuje nieoczywistą, zróżnicowaną emocjonalnie, mroczną i poetycką zarazem pochwałę witalności, namiętności, szaleńczego uczucia w sytuacji, w której – tak się przynajmniej wydaje – na takie uniesienia nie ma miejsca. Kettu świadomie rezygnuje więc ze stosowności na rzecz prowokacyjnego peanu wielbiącego przetrwanie wynikające z seksualnej przede wszystkim fascynacji. Miłość, pożądanie, poświęcenie – to wszystko zostaje powiązane z nienawiścią, zazdrością i zdradą. Mrok namiętności może więc, tak sugeruje Kettu, pokonać przyjaźń, nie jest jednak w stanie zniszczyć chęci do życia mimo wszystko i wbrew wszystkiemu. Można by więc powiedzieć, że fińska pisarka pisze trudną i demoniczną w swojej wymowie historię miłości dziejącej się w miejscu, gdzie królują błatni, ciało kobiet bywa poniewierane na róże sposoby, a nadzieja wydaje się tylko karykaturą myślenia o przyszłości. Zapomnienie, pozornie triumfujące przez lata, przegrywa z pamięcią, a ten, kto jest ofiarą i katem musi szukać przebaczenia w mocy, która odezwie się niekoniecznie w materialny sposób.


Katja Kettu, Ćma, przeł. Bożena Kojro, Wyd. Świat Książki, Warszawa 2017. 

czwartek, 23 marca 2017

Polowanie jako pretekst (M.A. Strøksnes, Księga morza)

Książka Strøksnesa to bardzo ciekawe połączenie reportażu, eseju przyrodniczego, rozważań o sile przyjaźni oraz próby zrekonstruowania biologicznej siły tkwiącej w głębinach morskich. Obecność owej siły jest w tej historii właściwie oczywista. Autor i jego przyjaciel, malarz i rybak Hugon, decydują się zapolować na rekina polarnego. Pomysł wyprawy po części jest związany z fascynacją legendami dotyczącymi morskich stworzeń, po części stanowi próbę zmierzenia się z typowo męskim wyzwaniem. „Księgę morza” możemy więc czytać jako zapiski odnotowujące kolejne etapy nadziei, cierpliwości, pozoru pewności związanych ze spotkaniem z rekinem polarnym, ale i jako fascynującą opowieść o morzu jako miejscu pełnym tajemnic, pełnym życia i pełnym sił, z którymi nie zawsze jesteśmy w stanie sobie poradzić. Strøksnes nie ukrywa swojej fascynacji różnymi stworzeniami, które opisuje. Odnotowuje umiejętności przez nie posiadane, pokazując w ten sposób jak słaby i mały jest człowiek na morzu czy oceanie. Mimo swojego zachwytu otaczającą, często ukrytą i ujawniającą dość nagle swoją moc przyrodą autor nie traci z oczu perspektywy charakterystycznej dla rybaka. Wie i opowiada o różnych legendach towarzyszących łowieniu, jednocześnie umie docenić, brzmi to dość instrumentalnie, żywieniowy i finansowy potencjał tkwiący w rybach. Nie ukrywa, że dla wielu miejscowych połowy wiążą się z kwestią utrzymania rodziny, a pojawiające się co jakiś czas zaburzenia w liczebności niektórych gatunków potrafią mocno zachwiać porządkiem panującym w danym miejscu. Piękno przyrody miesza się tutaj z mrokiem związanym z głębinami, dziwność zamieszkujących wody stworzeń zderzona zostaje z normalnością istnienia różnych aberracji w wodzie, a szacunek do przyrody miesza się ze świadomością niejasnej pozycji zajmowanej w tym kontekście przez człowieka. Do refleksji.


Morten A. Strøksnes, Księga morza, czyli jak złowić rekina giganta z małego pontonu na wielkim oceanie o każdej porze roku, przeł. Maria Gołębiewska-Bijak, Wydawnictwo Literackie, Kraków 2017. 

środa, 22 marca 2017

Bez wyjścia (W. Bauer, Porwane. Boko Haram i terror w sercu Afryki)

Reportaż Wolfganga Bauera to bardzo ważne świadectwo doświadczeń tych, których cierpienie pozostaje w zapomnieniu i często jest niedostrzegane z perspektywy Europy czy świata zachodniego w ogóle. Autor nie tylko pozwala wybrzmieć historiom kobiet, które zostały porwane i którym zniszczono życie, jakie miały. Pokazuje również, jak skomplikowana jest sytuacja w opisywanym zakątku świata, jak bezradni są miejscowi przedstawiciele prawa i jak obojętni są ci, którzy mogliby próbować zmienić rzeczywistość, która przypomina koszmar. Bauer decyduje się na podobną formułę jak Swietłana Aleksijewicz czy Jean Hatzfeld. Oddaje głos swoim rozmówczyniom. To one mówią o tym, co im się przydarzyło. Wracają wspomnieniami do momentu, który okazał się początkiem końca. Nadejście członków Boko Haram do wsi lub miasta zawsze zwiastuje spełnioną Apokalipsę, Powtarzają się sceny brutalnego mordowania mężczyzn, pokazowych egzekucji (odcinanie głów), gromadzenia w jednym miejscu i zabierania ze sobą kobiet i dziewczynek, oddawanie niewolnic mężczyznom tworzącym terrorystyczne zgrupowanie. W książce natkniemy się na zdjęcia kobiet, które są bohaterkami reportażu. To one doświadczyły końca, ale postanowiły mimo wszystko zawalczyć o początek. Uciekły. Nadal się boją, żyją teraz inaczej, często opłakują utraconych bliskich, zdarza się, że nie mają już domu, rodzą dzieci swoich oprawców. Są jednak bardzo odważne, bo zaryzykowały w sytuacji, w której zewsząd otrzymywały sygnały, iż każda próba walki o siebie może skończyć się tylko śmiercią. Bauer przedstawiając losy porwanych kobiet odsłania reguły rządzące religijną terrorystyczną organizacją Boko Haram. Kładzie nacisk na fakt, iż zabili oni więcej ludzi niż bojownicy ISIS. Nigeria staje się w tej opowieści miejscem wojny, która toczy się cały czas i której końca nie widać. Bauer upomina się nie tyle o reakcję, co przede wszystkim o otwarcie się na wiedzę o tym, co tam się dzieje. Bardzo mocno akcentuje opuszczenie i bezsilność ofiar, wzrost siły i brutalności tych, którzy tworzą Boko Haram, brak zainteresowania świata tym, co w Nigerii się dzieje. Reportaż „Porwane” można potraktować nie tylko jako świadectwo, które uwiera i pośrednio stanowi oskarżenie, zamienia się również w ostrzeżenie, bo ignorowanie zła, które jest daleko, może skończyć się kiedyś lękiem przez złem, które będzie całkiem blisko.


Wolfgang Bauer, Porwane. Boko Haram i terror w sercu Afryki, przeł. Elżbieta Kalinowska, Wyd. Czarne, Wołowiec 2017. 

wtorek, 21 marca 2017

Czy tylko powtórzenie? (J. Boyne, Chłopiec na szczycie góry)

Powieść Boyne’a w oczywisty sposób nawiązuje do „Chłopca w pasiastej piżamie”, książki, która przyniosła pisarzowi światowy sukces. Tak wyraźne, rozpoznawalne bez trudu, odwołanie może budzić podejrzenia o komercyjny wydźwięk akurat takiego pomysłu na tytuł. Podobieństwa widać również na poziomie fabuły. W „Chłopcu na szczycie góry” także pojawia się zderzenie dwóch światów, przywołanych poprzez miejsce i ludzi. Autor w tym wypadku również sięgnął po nieco przypowieściowy charakter, choć kwestia winy, kary i wybaczenia zostaje pozbawiona pewnej niewinności, charakteryzującej relacje bohaterów w „Chłopcu w pasiastej piżamie”. Główny bohater Pierrot mieszka w Paryżu. Słucha kłótni rodziców, przyjaźni się z głuchym chłopcem, mieszkającym w tej samej kamienicy, ma pieska, którego uwielbia. Pozornie jego życie jest beztroskie i takie powinno pozostać. Sielanka jednak szybko się kończy, kiedy najpierw umiera ojciec Pierrota, a później matka. Bohater trafia do sierocińca, z którego zostaje wysłany do ciotki. Ta natomiast mieszka w górskiej posiadłości i jest gospodynią Adolfa Hitlera. Boyne stawia ważne pytania dotyczące kształtowania tożsamości drugiego człowieka, wpływu silnej osobowości, autorytetu, na ludzi o słabszym charakterze, możliwości ocalenia siebie, gdy jest się dzieckiem, wreszcie odpowiedzialności za swoje słowa, czyny i myśli. Historia opowiedziana przez pisarza pozbawiona jest happy endu. Spowiedź, jaka zostaje nam zaserwowana, to raczej pretekst do refleksji, niż sugestia przebaczenia i możliwości rozpoczęcia wszystkiego od nowa. Boyne pisze powieść dla młodzieży, która może być czytana i przez dorosłych. Pisze też powieść popularną, która na całkiem przyzwoitym poziomie usiłuje mierzyć się z problemami trudnymi i pytaniami czasami bez dobrej odpowiedzi.

John Boyne, Chłopiec na szczycie góry, przeł. Tomasz Misiak, Wyd. Replika, Zakrzewo 2017

poniedziałek, 20 marca 2017

Rumunia – między Wschodem a Zachodem (R.D. Kaplan, W cieniu Europy)

Książka Kaplana to ciekawe połączenie reportażu, literatury podróżniczej, notatek z wyprawy, eseju historycznego i zapisu bliskiego diagnozie społeczno-obyczajowej. Autor w barwny sposób opowiada o tym, co poznaje, co wie i co udaje mu się dostrzec. Nie ukrywa, że jego słabość do Rumunii, ale i do Bałkanów jako takich, traktowana była jako coś bardzo dziwnego, niezrozumiałego, trudnego do racjonalnego wytłumaczenia. Kaplan pokazuje, że ten rzekomo nieciekawy zakątek Europy, jest niezwykle intrygujący, ma bogatą, skomplikowaną historię i cały czas podlega ewolucji. Ta ostatnia jest szczególnie warta namysłu i uwagi, zwłaszcza że, jak udowadnia autor, wolność to dla Rumunów doświadczenie nowe, które dopiero poznają. Kaplana interesuje nie tylko miejsce, w jakim znajduje się kraj, który odwiedza – między Wschodem a Zachodem, na pograniczu Europy i za blisko być może Rosji, pod wpływem niełatwej historii własnej i sąsiadów. Skupia się także na idei generowanej z kraju przyzwyczajonego do zniewolenia. Rekonstruuje czas nazizmu, potem komunizmu, wreszcie próbę podnoszenia głów, tak brutalnie wcześniej zmuszonych do pochylenia. Chętnie przygląda się Ukrainie, Węgrom, Austrii czy Mołdawii, dostrzegając wzajemne zależności między krajami oraz ciekawe dla ich zdefiniowania konteksty. Ważnym punktem odniesienia są obszerne fragmenty odwołujące się do panowania w Rumunii poszczególnych przywódców i ich gotowości do niszczenia i tylko pozornego budowania czegoś nowego. Równie istotne okazują się odniesienia dotyczące kwestii kulturowych i odpowiedzialności za przepływ idei. Widać to zwłaszcza na przykładzie uwiedzenia w młodości przez faszyzm znanych filozofów rumuńskich i ich późniejszego stosunku do tego fragmentu własnej biografii. Kaplan zdecydowanie umie opowiadać. Proponują lekturę wielowymiarową, nie epatuje nadmiernie swoją obecnością, zachęca do odkrywania tych miejsc, które bywają powszechnie lekceważone.


Robert D. Kaplan, W cieniu Europy. Dwie zimne wojny i trzydziestoletnia podróż przez Rumunię, a nawet dalej, przeł. Robert Pucek, Wyd. Czarne, Wołowiec 2017. 

niedziela, 19 marca 2017

Ukryci chrześcijanie (J. Dougill, 300 lat milczenia)

Dougill interesująco łączy perspektywę współczesną, związaną z odbyciem intelektualnej i dosłownej podróży śladami ukrytych japońskich chrześcijan, z historycznością zjawiska, a więc rekonstrukcją początków tej religii w Japonii, prześladowań i funkcjonowania wiernych w niejawności. Dzięki stosunkowo niewielkiemu eksponowaniu własnej obecności reportaż ten okazuje się fascynującym opisem wydarzeń, które nie są powszechnie znane i które z perspektywy wiedzy o świecie mogą zaskakiwać. W opowieści tej mamy więc elementy literatury podróżniczej – opis przybycia misjonarzy do Japonii na pewno się zalicza do tego nurtu, fragmenty bliskie narracjom hagiograficznym – widać budowanie legendy wokół działań jezuitów, wreszcie historie koncentrujące się na męczeństwie zwykłych ludzi. Dougill odwiedza miejsca, które zostały naznaczone krwią zamordowanych chrześcijan. Opowiada o prześladowaniach, akcentując wymyślność tortur, do których należały m.in. takie praktyki, jak krzyżowanie, zanurzanie w gorących źródłach (temperatura ok. 120 stopni), podwieszanie nad dołem wypełnionym fekaliami, czy palenie żywcem. Co ciekawe, mimo krucjaty mającej wyeliminować wiarę rozpowszechnioną przez Portugalczyków, chrześcijaństwo przetrwało w ukryciu. Brak instytucjonalnego wsparcia i brak dostępu do pism i rytuałów powoduje oryginalne połączenie praktyk religijnych. Z jednej strony widać zachowania typowe dla chrześcijaństwa, z drugiej zostają one wsparte wyraźnymi odniesieniami do buddyzmu. Warto zatrzymać się przy niebanalnym pomyśle kompozycyjnym. Kolejne rozdziały są zatytułowane w sposób nawiązujący do istotnych dla chrześcijaństwa praktyk lub zachowań. Reportaż Dougilla ma przede wszystkim walor poznawczy i edukacyjny. Czytelnicy z pewnością z zainteresowaniem poznają słabo znaną historię funkcjonowania chrześcijaństwa w kulturze, która niewiele ma wspólnego z innymi miejscami na mapie, gdzie religia ta jest wyznawana. Intensywność własnych nawyków kulturowych okazuje się jednak korespondować z otwartością niektórych na to, co przychodzi z zewnątrz i co staje się na tyle sugestywne, że kultywowane jest w ukryciu przez tak długi czas.

John Dougill, 300 lat milczenia. W poszukiwaniu ukrytych japońskich chrześcijan, przeł. Janusz Ochab, Wyd. Agora, Warszawa 2017.

sobota, 18 marca 2017

Historia odwetu (M. Łuszczyna, Mała zbrodnia. Polskie obozy koncentracyjne)

Reportaż historyczny Marka Łuszczyny wpisuje się w bardzo potrzebną tendencję odczytywania na nowo wydarzeń powojennych ze szczególnym uwzględnieniem tego, co było dotychczas z różnych powodów pomijane. Na okładce książki znajdziemy opinię Marcina Zaremby, autora fundamentalnej dla znajomości zachowań tamtego okresu pozycji, a mianowicie „Wielkiej trwogi”. Łuszczynę również interesuje czas, kiedy wszelkie wartości i zasady zostają odłożone na bok, a koniec wojny pozwala na działalność, która w innych konfiguracjach historyczno-losowych być może nigdy nie miałaby miejsca. Reporter pokazuje bowiem przerażający proces zemsty oraz rekonstruuje potworność przeobrażenia, kiedy to ofiara zamienia się w kata. Łuszczynę mniej interesuje kwestia nazewnictwa, choć na okładce dylematy z tym związane zostały mocno zaakcentowane. Bardziej skupia się na tym, iż zło zatriumfowało, a Polacy, wykorzystując infrastrukturę wcześniej stworzoną przez okupanta, zorganizowali obozy, w których więzili m.in. Ślązaków, byłych żołnierzy Wehrmachtu, Żołnierzy Wyklętych, Ukraińców, wielu Polaków, których z jakiegoś powodu uznano za podejrzanych. To, co szczególnie uderza w reportażu Łuszczyny, to okrucieństwo tych, którzy pilnowali więźniów w obozach. Ujawniał się sadyzm strażników i komendantów, terroryzowano ofiary, bito do nieprzytomności lub na śmierć, odmawiano pożywienia, skazywano na pracę ponad siły (często w kopalniach). W trakcie lektury trudno oprzeć się wrażeniu, iż opowiedziane historie konkretnych ludzi, bezsilność ofiar, brutalność kierujących obozami, zależności polityczne i specyfika czasów, niechęć do oficjalnego dyskutowania o obozach, wreszcie brak upamiętnienia wielu miejsc mordu, stanowią powtórzenie schematu, który odradza się wówczas, gdy jedni świetnie odnajdują się w roli katów, drudzy natomiast nie mają żadnej szansy, by walczyć o to, by nie uznano ich za ofiary. Książka Łuszczyny powinna być kolejną lekturą obowiązkową dotyczącą wiedzy o tym, co człowiek może zrobić drugiemu człowiekowi. Każdy człowiek, to trzeba mocno zaakcentować. Przypomnienie faktów mających miejsce tuż po wojnie stanowić może pretekst do ważnej refleksji na temat samoodradzania się zła i podatności na zło. „Mała zbrodnia” jest też ostrzeżeniem – przed łatwością, z jaką człowiek może zapomnieć, że ma do czynienia z człowiekiem.


Marek Łuszczyna, Mała zbrodnia. Polskie obozy koncentracyjne, Wyd. Znak, Kraków 2017.